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Alcalá de Henares, Madrid, Spain
Y sin embargo, nunca he encontrado lo que escribo en lo que amo.

jueves, 1 de marzo de 2012

Imágenes

Es esa suave sensación. De crear e imaginar tímidas y translúcidas imágenes en tu triste y pensativa cabeza. Imágenes que te cuentan historias sobre tal vez como fue la noche anterior dentro de tus sueño. Imágenes que te escriben un poema o imágenes que te cantan una canción. Puede que sean imágenes que no quieras volver a ver jamás, y que las quieres permanentemente quietas en cualquier rincón oscuro.
Puedes describir por ejemplo: "Y la luz que tibia, cálida y fríamente iluminaba el balcón de terciopelo del castillo probablemente de finales del dieciocho, se caía pérdida ante la sombra de una nube, que como si de un demonio se tratara, mecía las sombras que aposentadas se encontraban en la más onírica pesadilla de oscuridad. Muriendo."

Pero esa imagen no recorre mis neuronas en este momento. Empiezo a discernir algo. Es una colina. Verde, con las espigas de trigo acariciando mi puño cerrado haciéndome incluso algo de sangre con las uñas mientras corro feliz, sin preocupaciones, pero corro solo. El Sol y la luna son uno, todo está a la vez, y no hay nada más en esa colina que el sol-luna, las espigas de trigo, mi puño, mi sangre y yo. Nadie más. Así es como lo habría querido, sin más preocupación que la de que las espigas mueran, que el sol-luna se esconda, y que mi puño deje de sangrar.

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