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Y sin embargo, nunca he encontrado lo que escribo en lo que amo.

domingo, 8 de abril de 2012

Palabras.

Eres el espacio entre cada punto suspensivo, cada paréntesis. Eres cada metáfora y cada personificación, cada sinestesia y símil. Eres cada acento, cada coma, cada punto, cada letra. Y siempre que recurro a ti, no me queda más remedio que echar atrás todo lo que he conocido para dejar mi mente en blanco, y tal vez dejar que todo fluya en una especie de complejo rutinario de letras sin sentido y alguna que otra materialización imposible de realizar fuera del papel. Pero mientras el caballo negro que acecha mientras duermes siga ahí, no podrás nunca más pensar por ti mismo ni sentir por ti mismo, eres poesía, solo eso. Y sabes que no vas a poder salir del papel, que no vas a poder escapar. La libertad fue una salida pasada en tu  autopista, ya no la recuerdas, o si piensas en ella, piensas con nostalgia, como se piensa sobre lo perdido. Amas con locura cada paso que da, cada sílaba y cada signo de interrogación. Son tu espejo. Solo el tuyo, el de nadie más.

1 comentario:

  1. Mientras leia todo se ha vuelto silencio. Qué poder de ambientación, besos.

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