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Y sin embargo, nunca he encontrado lo que escribo en lo que amo.

sábado, 2 de junio de 2012

Palabras bajo el agua.

-¿Qué significa esto?

+No lo sé realmente, tú que piensas?

-Que no sabes lo que es no dormir porque ningún sueño se asemeja a la felicidad que se siente estando despierto. Que no sabes levantarte cada día por un solo motivo, porque no hay otro motivo. Que no sabes lo que es no comer, porque no hay otra cosa que te llene más. Que no sabes lo que es querer a alguien, porque nunca has estado enamorada. Que no sabes lo que es llorar de felicidad, porque nunca has sido más feliz que yo. Que no sabes lo que es sentir que no puedes más, y equivocarte porque sí que puedes. Que no sabes que morir, porque nunca te has sentido sin vida. Que no sabes lo que estar con vida, porque siempre has estado muerta.

+Dilo.

-Jamás.

+¿Por qué?

-Porque esas palabras que la gente repite sin pensar, eso a lo que la gente llama romanticismo, esa piscina a la que se lanzan de cabeza, o de espaldas, lleva cubierta desde el invierno en mi casa, porque para mí, siempre ha sido invierno, y nunca me he lanzado de cabeza, ni de espaldas... hasta ahora.

+Sabes que no puedo hacer otra cosa.

-Al igual que tú sabes que no puedo describirlo de otro modo, al igual que sabes que lo siento, por haberlo sentido.

+No digas eso.

-¿Qué más da ahora? Al menos, déjame disfrutar de un último baño en mi piscina de invierno.


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