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Y sin embargo, nunca he encontrado lo que escribo en lo que amo.

lunes, 24 de septiembre de 2012

Su poesía es lo que me mantiene despierto

Creo recordar que la tuve entre mis manos, o eso dejaba entrever aquel sueño translúcido. Cortinas púrpura de esparto cubrían las escenas más grotescas, y el metro de terciopelo, como el grupo, bañaba con su oscuridad el frío asfalto en el que ella adora pasear descalza. Tal vez hablase poco; tal vez no la escuchaban lo suficiente, pero aquella alegoría de sintaxis, producto del sueño embotado de un Borges lúcido, o de la soledad de García Márquez, con el amor perdido de Neruda y la coma trágica de Guillén, no necesitaba papel para ser escrita, ni voz para ser gritada. Y mientras piensa con la sátira de Quevedo, ella, fruto de un poema de Góngora en tempestad lírica, teme el salvaje pasado de un Miguel Hernández nostálgico y de un Rimbaud maldito, pisando fuerte las cenizas de su paso, donde adquiere un donaire casi lorquiano, atrapando la lluvia de magnetismo que confieren los pasajeros del tren que en lugar de marchar, marchita. Y atrapada por el humanisno cínico de César Vallejo, es la incertidumbre lo que le mantiene despierta, junto con el sabor de la tristeza que huele en el asfalto que camina. Ella es Machado, Alberti y Calderón, y todo lo que ella es, fue mío, pero los sueños, "sueños son".

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