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Y sin embargo, nunca he encontrado lo que escribo en lo que amo.

jueves, 10 de julio de 2014

Vida.

Yo quería vivir,

alimentándome de libros y música,
y sentarme de vez en cuando
a escribir un bonito poema
y arrojarlo al fuego
por ver arder una parte de mí.

Yo quería vivir,
vivir entre sábanas,
con aroma de sudor y ceniza,
y decirte las palabras más hermosas,
aunque a veces las frases más perfectas
se dicen en el silencio
del fundido de una vela
y una mirada.

Yo quería vivir,
solamente conmigo,
perdiendo la lucidez
con cada trago, o
escribirle cartas a un "tú" tan platónico
que olvide su significado con los años.

Yo quería vivir,
como Thoreau,
tan profundamente
para no darme cuenta,
en el momento de morir,
que no había vivido.




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